Многим читателям, я знаю, покажется, что новая книга Елены Хаецкой – это так называемая «фантастика». Оно и неплохо, пусть кажется. Любители жанра будут довольны, не сомневаюсь. Но если с самого начала не вспоминать о законах жанра и просто читать, станет ясно, что все повести Хаецкой, собранные под этой обложкой, – правдивые истории о множественности миров, проницаемости границ и постоянной готовности Неведомого стать единственной реальностью, оставшейся в нашем распоряжении. И конечно же, о любви, которая мост – не только между землей живых и землей мертвых, как писал Торнтон Уайлдер, но и между реальностью и мороком, между сбывшимся и несбывшимся, между всем и всем остальным.

Есть в этой книге Елены Хаецкой легкость необычайная и лихость и воистину гусарское бесстрашие – чтобы заново создавать русскую прозу девятнадцатого века в двадцать первом, нужно или начинать каждое утро с бутылки шампанского, или просто быть великим мастером и мужественным человеком, не склонным озираться по сторонам в поисках поддержки и одобрения.